quarta-feira, 8 de abril de 2009

O gajo dos Verve anda sempre em frente. Ele não quer saber.

Perfil Psicológico de Nick Cave

Singer-songwriter. Ao estilo de Leonard Cohen. Mas diferente. Parecido a Whitesnake mas sem ter nada a ver. Porque Whitesnake não tem mesmo nada a ver.
Afável, parece afável e psicopata. Carinhoso e erógeno. Talvez bom de mais para dar entrevistas com mais de 7 minutos. Não sei, talvez esteja a inventar, não o conheço, acho que nunca o entrevistei sequer. Não sei, deve ser um esquisito, viciado em baladas de homicídio. Não deve ter espelhos em casa. Escreve por dentro para si. Poemas com humor disperso e atmosférico. Tem um sofá grande que o deixa afundar-se sem controlo, um copo na mão e aí fica atordoado. Cria um escape para a alma. Agora pensando bem nisso, deve ser vantajoso não ter espelhos, embora eles também sejam esquisitos. Não têm cara, nem sentimentos. Um espelho não pensa.

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Um espelho não tem reflexo.

O Escuro é um Bom Lugar

Instintos e impulsos o humano tem. Muitos têm qualidades. Tesouras têm qualidades, são pontiagudas e servem para matar quando bem afiadas. Se mal afiadas também, afinal, interessa a intensidade e não o acessório. Já mencionava a Condessa de Bathory na suas crónicas que "a potência é mais relevante que a aparente fragilidade de uma senhora nobre". Boas palavras, e no entanto nunca encontrou o homem certo.
Eu sou assim, gostava de criar pares prováveis e até improváveis, desde que funcionassem. Ritchie Blackmore como o homem da vida da pobre condessa seria ideal. Substituía os lindos banhos por água de notas sumptuosas. Sangue por música.

Não Fui Pelas Escadas

O Inverno finlandês é frio, dizem. A realidade é forte e agressiva, dizem. Há pouco que se pode fazer. Fui dar uma volta e há pouco que se pode fazer. Há mais sugestão que algo que não isso.
A realidade é o acontecer. Um gajo que toca guitarra sem pensar, auto-tune incorporado, mas não liga. Toca é piano. 3 ou 4 horas por dia. Andando então e não acontece nada, brainstorm pessoal mas daquele inócuo, sem ideias mesmo, sem valor a sério. Somos todos queridos. Disse algo há pouco mas já não me lembro. Não estava dentro deste contexto, nada está. Óleo Danada deve ser melhor que Fula, é mais musical, mais uma sílaba é garantia de algo melhor. Criação. O que não existe é tudo. E nada. Desconhecido. Grandioso e desastroso. Não sei, não posso saber assim de repente. Depois vejo e conto-vos.