Vivida No Antes

Na casa, esta casa, naquela casa, a colher obstruída de meu pai grasnava silêncio, mas não era silêncio, eram os gritos de minha mãe que desciam à Terra em soluços.
Lembro-me dessa casa e o seu hemisfério errático que acompanhava as vozes dos trespassadores. Chamavam-lhe o castelo da dissonância devido ao extremo cuidado que polvilhava o ar, de não continuar
a partir mais copos de cristal. Escadas em caracol subiam a um nível desconhecido, vento escondia-se no soalho, bichos entretinham-se com o vazio. Havia o nada. Mais nada que nada. E era esta a casa, aquela, naquela, a casa. Diziam que só lá restava a colher de meu pai, a explorar os gritos rachados de minha mãe. Os gritos de minha mãe. Os gritos. Descidos da Terra. Em forma de colher.